Daddy's gone

Hélène lo quiere todo para ella. Todo. Incluso esas cosas que se esconden.

Please, give me courage, give me strength.

Aunque trata de evitarlo y trata de reinventar cada momento rediseñando y transformando sensaciones, Hélène ha recordado ese raro estremecimiento que supone una mirada hacia atrás. Una mirada hacia aquello que se prometió no volver a ser y, mucho menos, volver a sentir.

Para Hélène no es esto. Para Hélène fue más bien aquello. Aquello que, bajo ningún concepto, debe volver a ser.

"Vuestra alma es, a veces, un campo de batalla sobre el que vuestra razón y vuestro juicio combaten contra vuestra pasión y vuestro apetito.

[...]

Vuestra razón y vuestra pasión son el timón y las velas de vuestra alma viajera. Si vuestras velas o vuestro timón se rompieran, no podríais más que agitaros e ir a la deriva o permanecer inmobiles en medio del mar. Porque la razón gobernando sola, es una fuerza limitadora, y la pasión, desgobernada, es una llama que se quema hasta su propia destrucción"

Khalil Gibran "El profeta"

Mierda.

Murder that sound

Cuando Hélène asesina el silencio gritando con sus manos, con su piel, con sus ojos, con sus piernas.

Cuando desgarra el aire con su mismo ser bramando que te quiere, y tú no oyes nada.

Toutes les Histoires, une Histoire seule

Si hubiese que definir el estado de los pensamientos que hoy cruzan la mirada congelada de Hélène, sería confusión.

“Si tienes que morir, ¿prefieres que te avisen o que la muerte llegue de golpe?”

"El yo de yo soy, no es el yo de yo pienso. La sensación de existir no es todavía un yo. Es una sensación irreflexiva que ha nacido en mí, pero que aún no es un yo".

“Me arrojaría contra ti, invicta. Incomplaciente”.

“Se ha ido para siempre”.

“Cuando uno está muerto y uno vive”.

“Yo no soy culpable de desearlo”.

"Aún no es un yo".

"Cuando miro al cielo a través de las estrellas, sólo veo lo que ha desaparecido".

"Aún no es un yo".

Espérale un segundo.

"Aún no es un yo".

Because of the times

Hélène acude últimamente a fingidos funerales, en los que se deja ver mientras ojea nerviosamente su reloj, como si el tiempo hubiese empezado a perseguirle.

A veces Hélène se pregunta la razón por la cual ha llegado a esta situación en la que nunca se había sentido tan pequeña. Tan pequeña como las pequeñas gotas de agua que condensan desde su aliento en el cristal del coche que le devuelve a su estrecha existencia.

En su mundo sin héroes ni besos que terminan por tener sabor a nada, Hélène da rienda suelta a sus delirios y a noches de escalofríos en el suelo.

Cheaper than therapy

Touché

Shroud of false

Hélène va directa hacia un muro.

Otra vez.